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Estamos en la década de los setenta del siglo pasado en Valparaíso, un municipio del sur del Caquetá, ubicado a orillas del río Pescado. Diariamente se internan selva adentro familias enteras. Como único equipaje llevan una estera, una olla, tabacos para espantar los mosquitos, sal, manteca, una escopeta de fisto, un machete y un perro. Guiados por rudimentarias trochas, construyen con palmas un improvisado cambuche y empiezan el descumbre y la tala de montaña, hasta lograr un pequeño claro donde sembrar la primera cosecha de maíz.

Llegan atraídos por el voz a voz de tierras baldías, sin dueños ni fronteras. Venían “con una manotada de ambiciones”, dejando atrás lo que había sido su tierra, su familia, su cultura, sus tradiciones. Cuando seguí sus pasos y llegué a sus cambuches, en la noche, alumbrados con un mechero de petróleo, escuché sus interminables relatos. Conocí entonces de primera mano, la llamada época de la “violencia” ya no de la mano de las estadísticas y de los historiadores, sino de quienes la sufrieron, los campesinos. Venían del Huila, Tolima, Valle, Meta. Allí en medio de la nada, quieren de nuevo empezar, el sufrimiento los hermana en la solidaridad. No quieren saber de colores políticos, ni de esa lucha fratricida entre liberales y conservadores, de venganzas y violencia. Con el tiempo, logran hacerse de nuevo a un pedazo de tierra y a sentirse fundadores de un territorio conquistado a punta de esfuerzo.

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Imagen: www.elespañol.com